Глупо-глупо-глупо, я понимаю, что глупо обижаться на чертову георгиевскую ленточку, которую ты дважды снял с сумки.
Может это повод, может это причина, не знаю. Но мне больно.

Безумно. Голова разрывается от мыслей.

Я сама тебя сделала идеальным. Я сама все это сделала. Ты таким не был.
Ты ходил в церковь, потому что просто хотел пойти со мной. Не потому, что хотел пойти в церковь.
Ты провожал меня, покупал киндеры и все прочее, потому что просто так воспитан. Не потому, что хотел купить это мне.
Ты спал со мной, о да. Но я больше не хочу этого.

Я больше не могу. Мне обидно. И ведь причина-то маленькая, крошечная.
Но она все расставила на свои места.

Мне легче быть одной.
Мне надо быть одной.

Я не хочу никому доверять, а потом обижаться, плакать и винить себя в том, что я поверила, а мне сделали больно.

Чтобы этого не было - выход один.
И он очевиден.

Видимо, будем прощаться.